Питер - Страница 45

Что в отдалении от мегаполиса можно жить?

Не знаю.

Но никто из них не вернулся.

Не подал о себе известия. Может быть, они добрались до незараженной (ну, или относительно не зараженной) местности и устроились там жить? Или нашли там других, таких же поверивших?

Или погибли все от лучевой болезни, эпидемий и голода.

– Боюсь, мы никогда этого не узнаем, – профессор Водяник покачал головой. – Мы дети техногенной цивилизации. У какого-нибудь чукотского эскимоса или австралийского аборигена больше шансов выжить, чем у нас. Намного больше. Хотя бы потому даже, что его не пригибает к земле ощущение, что всё – всё! – кончилось. Даже Интернета больше нет. Впрочем, – профессор оглядел Ивана и остальных, кто попал в метро еще в детстве. – Вам это слово все равно ничего не скажет… Выражусь иначе: все кончено. И виноваты в этом мы. Мы, человечество, все люди вместе – совершили групповое самоубийство. Сунули пистолет себе в рот и нажали на спусковой крючок. Ба-бах. И мозги по стенам. Я не знаю, на что в такой ситуации надеяться. Что наши мозги самопроизвольно стекутся в новую мыслящую форму жизни?

– Вы пессимист, профессор, – сказал Сазонов с иронией.

– Правда? Неужели?! – желчно откликнулся тот. – Целая станция оптимистов ушла искать лучшую жизнь. Шанс для человечества. И где они теперь? Кто их видел?! Нет уж, дорогой мой, позвольте мне и дальше оставаться пессимистом.

– Я вот думаю, что они нашли, – сказал Кузнецов неожиданно. – Лучшую жизнь то есть. То есть… я бы хотел так думать.

Ему никто не ответил.

– На самом деле, – сказал профессор после молчания. – Это история о том, как опасна надежда.

– Ложная? – Иван посмотрел на Водяника внимательно.

– Любая.

* * *

Бордюрщики не дураки. Неожиданное затишье на стороне Альянса должно было их насторожить, поэтому, несмотря на подготовку плана газовой атаки, решено было провести еще один, финальный штурм Восстания.

Сказано – сделано.

Когда Иван появился на Маяковской, она была заполнена хмурыми, пропахшими порохом бойцами, вернувшимися из боя. Стонали раненые, их срочно грузили на дрезины и отправляли по туннелю к Гостинке. Отдельно лежали мертвецы. Девять человек. Неслабо для обманного маневра.

Ивана встретил Шакилов – грязный и замотанный. Пожали руки. Иван огляделся. У колонны, на скамейке раскинули лагерь скинхеды. Иван узнал Седого, пожилого скина со шрамом на затылке. Седой что-то разливал из помятой коньячной фляжки.

Скинхеды подняли кружки и, не чокаясь, выпили. Странно.

– Что случилось? – Иван кивнул на скинов. – Умер кто?

На лице Шакилова жил один глаз, второй как заплыл после удара, так и остался. Узкая щель, вроде танковой. Половина лица фиолетово-черно-желтая, туго надутая, как барабан. Впечатление ломовое.

– Да нет, фроде, – речь Шакила по уровню понятности достигла минимума. – Командир ихний вроде осталша там. Убили его, нет, не шнаю. Не шкажу. Но иш перехода он не вернулша, это точно.

Так. Одним союзником меньше. Уберфюрер раздражал его с самого знакомства, но в принципе… Он вроде был фашист, расист и прочее – но нормальный. Слово держал, и дело с ним иметь было проще, чем с интендантами адмиральцев.

Иван скрипнул зубами. Снабжение из рук вон. Бардак обычный, военный, одна штука.

Но скинхеда с его Киплингом было жаль.

Прощай, Убер.

* * *

Баррикады, баррикады.

Иван спустился по ступенькам вслед за капитаном из невских. У него была фамилия Войнович, но все звали его «капитан Костя». Капитан Костя договорился с бордюрщиками о встрече. Лишь бы выгорело.

Внизу проходы в арках были заложены мешками с песком доверху, из маленьких амбразур выглядывали стволы ружей. Иван оценил наклон пола – нет, гранатой нельзя, скатится. Впрочем, я не за этим пришел.

– Стойте там! – приказали из-за амбразуры.

– Рамиль, это я, Костя, – крикнул капитан Костя. Лампы дневного света на потолке не работали, но зато в сторону Ивана с капитаном били лучи двух фонарей-«миллионников». Глаза резало. Ни черта не видно.

Пауза.

– Кто с тобой? – спросили из-за баррикады.

– Мой друг. Он хочет кое о чем тебя спросить, Рам.

Долгая пауза.

– Даю слово, мы только поговорить, – сказал капитан Костя.

– Ладно, – сказали там.

В узкий проем вышел высокий человек. Лица его почти не было видно.

Иван щурился. Фонари били безжалостно.

– Садитесь, – велел человек.

Они устроились на полу, Иван из-под задницы вытащил гильзу, отбросил в сторону. Здесь весь пол был ими засыпан. В отличие от мертвецов, которых забрали в прошлый раз, гильзы не убирали. Когда они устроились, человек подошел – под ботинками позвякивали гильзы – и сел напротив.

– Кто ты и о чем хочешь говорить? – обратился он к Ивану.

– Диггер. Зовут Иван. Мой друг пропал.

– Ты хочешь узнать, не у нас ли он?

– Среди убитых его не было, – сказал Иван.

– А какой мне интерес рассказывать тебе про твоего друга? – голос негромкий, ровный. Равнодушный.

– Думаю, – сказал Иван, – мы могли бы договориться.

Человек медленно покачал головой.

– Вряд ли.

Иван, наконец, смог его разглядеть. Серо-голубой бушлат, на груди нашивка МЧС с восьмиконечной белой звездой. Лицо красивое, похоже, но толком не понять.

– Как он выглядит?

– Бритый налысо, рост выше среднего. Лет тридцать-сорок, не поймешь. Глаза голубые. Зовут Убер. Да… еще у него татуировка вот здесь, – Иван похлопал себя по плечу, показывая. – Молоток и нож круглый такой. И венок вокруг. Приметная татуировка.

– Не помню такого.

Иван на мгновение прикрыл глаза. Вечная память, Убер. Хоть ты и расист.